Au milieu des clameurs des combats et des fuites,
résonnent les affrontements des armées de la nuit.

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La ville était vêtue d'un manteau de grisaille. Où avions-nous perdu nos âmes.
Même les rues paraissaient fades sous les lampadaires.
Seul, les pavés luisaient sous la pluie de novembre.
La maison du peuple résonnait d'une chanson triste.
Le passants étaient silencieux, Les regards soupçonneux.
La ville ressemblait à une palette sans couleurs, à une toile sans son peintre.
C'était toujours comme ça au-delà de la frontière. Une fois passé le rideau de fer.

Les regards vides se remplirent de larmes. La foule avait été plus forte que les armes.
Le rideau se leva sur un monde retrouvé. Que le monde avait divisé.
Les ruelles se firent joyeuses sous la pluie de novembre.
Les chansons moins tristes à la maison du peuple.
Le vent transporta mille et une paroles. Et l'on se rencontra à la croisée des regards.
La toile avait retrouvé son peintre. Mais sur la palette, point de couleurs.

Il y a les grandes villes surpeuplées du sud, Les métropoles sombres du nord.
Les cités polluées de l'ouest. Et il y avait les villes grises de l'est.